身边有人会因为读到一半心痛而无法继续阅读，甚至分了三次才读完。一想到这我就不愿承认自己度过这本书。因为我似乎没有深沉的痛，也没有悲伤情，这本书很真实，却又不在我的生活范围内。我似乎能理解书中倾诉的绝望与无奈，但我没有为此落泪，也没有因为触碰到心头柔软处而为之一颤。
我只是喜欢读了很多事的房思琪，喜欢有一份自己学业的伊纹，喜欢有爱又谦逊的毛毛。但是发现，我喜欢的这些似乎是不看书就知道的，是不用理解这个人就知道的。但是现在我了解了，我听了他们每个人的故事，每个人又是如何交织在一起。我原来是这样一个封闭的人。作为女生对于“性”这样的话题我总是本能的回避，我甚至会觉得说出来都会污染了自己。我也不懂什么才算“性教育”。我相信自己就在过去的男权社会，自己一定是一个能务农能缝纫的限量妻子。
感谢有书，有文学这个东西，不仅记载灿烂的历史，还记载着那些永不见天日的黑洞，让我每天长舒一口气：自己能够得以幸存。
可是文学它好吗？不一定。它是猛兽换上了羊皮样子的外衣。初中的作文课上，每每读到某些同学的作文总是大吃一惊，有些甚至他们说出口的观点在作文中反着写也是那么精彩，让我怀疑是我的听力或者是记忆出了差错。
那文学真的能真实的反映些什么吗？或许可以，但是没有文学，我不知道有那么多文学是假文学。是文学教我辨别文学的真伪。