呃呃

家在城市外。
我喜欢在屋边种些花草，这样夏天来临时，我会感觉自己有一个花园。我的花园从墙上的常青藤往下，绕过那些七嘴八舌争奇斗艳的小家伙，能够一直爬到路边。有时我坐在门前看夕阳，吸着好闻的香味，会觉得烟花烂漫、草长莺飞。我置身其中，感觉草儿顺着经脉向上攀爬，绿绿的颜色流进我的血液，世界仿佛慢慢地开始发光。我紧闭眼睛，有花瓣飞舞着摩挲着我的身体，我全身＊，似乎听见种子在体内生根发芽的声音。
其实这片区域成年人一两步就可以跨过去了。
我仍旧精心打理着这个美丽的世界。每个新的季节我都会买来新的种子，玫瑰、百合、紫罗兰、风信子，每种花都能带来一种新的东西，让我觉得生活还没有老去。门口的旧自行车已掉了铃铛，风吹过去、咿咿呀呀地唱着。
我常常抱着小提琴坐在门前，拉一些曲子。很老的琴了，云杉面板上有好几处划痕，它和这座老屋一样，是祖传下来的。弦枕在中间凹了进去，过久的年岁让调音变成一件困难的事。弓也换过，现在灰褐色的它看起来有些不搭调。
他这个时候过来跟我搭话。他叫高更，是新搬来的，这些我后来才知道。这个地方处在城乡结合处，人烟稀少、野草旺盛，夜里会有发情的母猫在窗外凄厉地叫。如果要到市里去，得搭一辆一小时一班的烂尾巴公交车，摇晃而笨拙。
所以我常对妻子说，我们家，和路外边真的是两个世界。
妻子不说话，她只会笑。
他在我身边蹲下来，那个时候我正在拉《如歌的行板》，老柴的这部作品有时让我开心，有时又让我想哭。他一声不响地聆听着，我继续拉着，他继续听着。突然我觉得他像是我失散多年的老友，也许是一只忠于主人的老狗。
他见我停下，问我：“你是搞音乐的？”
说实话我不太喜欢“搞”这个词，好像音乐是躺在床上待＊的少女，只有那些摇滚疯子才喜欢这么用。但我不想争辩，于是点了点头。我有些失望，我本以为我们可以好好交谈一下的。
“我觉得你和他们不一样。”他继续说。
“他们？谁？”我问。
“外面那些唱歌的，”他说，“我偶尔听过一些歌曲，我觉得你像贝多芬。”
“贝多芬？”我被逗笑了。
“啊……”他窘迫地笑笑，“我是说你们像是一种类型的，我不怎么听这些……”
我有些好奇：“您是做什么的？”
我上下打量着他，黝黑的皮肤、洗得褪色的衣衫，加上这个特殊的地理位置，我觉得他应该是个农民。或者是附近工地上的工人，任务不重时出来散步。
“啊……”他窘迫地笑笑，“我是一名画家。”
我张大嘴巴。我找不出来他是画家的理由，但也找不出他骗我的理由。他这样，不像能为了面子而撒谎。可是一般人都会说，我画些画赚钱，或者我偶尔画些画，很少有自称画家的。我对他产生了浓厚的兴趣，于是问他：“您现在有空吗？我想看看您的作品。”
他一副受宠若惊的样子，连连点头。
原来他刚搬过来不久，就在附近。路上我突然想起，问他：“您喜欢音乐吗？”
他摇头。
我有些奇怪。他似乎明白我要问什么，说：“我是觉得搞音乐和画画应该是差不多的……”
的确挺相似，我想。突然我发现一个有趣的地方：它们还是有不同的，音乐是名词，所以要表示动作必须要加谓语，而画画则不需要。我被这想法逗乐了。
他的家不宽敞，但是整理得很干净，杂物用灰色的布包裹着整齐地码在墙脚。他对我做了个噤声的手势，我顺着他指的方向看过去，发现大厅的饭桌上坐着一个埋头写字的小姑娘，桌边教科书堆得老高。我们悄声走进房间，关上房门。
“我画画时希望有一个独立的地方，委屈她了。”他解释着。
“她学习很认真。”我说。
“我知道，我对不起她。”他低头，“她晚上会睡这儿。”
我目光停留在窗台下立着的一幅画上。画上应该是一对相拥的情侣，背景是水草、蓝色以及粉色的泡沫。男人和女人的轮廓用水彩重重地勾勒，内里却着色很轻；男人的手弯曲盘旋着向上生长，而女人的发丝和水草缠绕在一起。窗子开着，阳光打在画上，我才看到男人手上持着一把伞，而伞的另一端，刺穿了女人的心脏。
我的额头渗出汗滴。
“她叫什么？”
他顺着我的目光看过去，“我叫他《恋人》。”
“恋人，”我低声，然后抬头问他：“您有更多的作品吗？”

敲门声一下、两下，断断续续。
我打开门，看到门外站着一个扎着辫子的女孩。女孩穿着颜色黯淡的衣裳，发丝凌乱却梳得整整齐齐，一双大眼睛躲躲闪闪地警戒着。我认出了她。
“叔叔，爸爸让我过来……”女孩支支吾吾。
我愣了一下，随即猜了出来，“他让我弹琴给你听对吧？”
“嗯。”女孩红了脸。
我笑了。“进来吧。”
女孩踏进柚木地板，好奇地东张西望。我领他走进小客厅，我平时都是在这里练琴的，为了音响效果还特地请音响师重新设计了四壁及家具。
“好……漂亮！”女孩憋了很久，最后忍不住说道。
我笑笑，问她：“喝牛奶吗？”
她听见这话，犹豫着拒绝了。“我想听您弹琴。”
“不要客气，”我把水和牛奶都端了过来，“我很敬佩你爸爸……你想看我弹吉他、钢琴，还是拉小提琴呢？”
她才注意到客厅的角落静静地立着一架钢琴，那一瞬间我发现她的眼里亮起了光。她兴奋地转过头问我：“我可以玩一下吗？”
我笑着点头。她很高兴，蹦蹦跳跳地跑过去，等真正靠近却又慌了神，手足无措地站在那里。我把她抱到椅子上，她个子不高，这样勉强可以碰到琴键。
“老师教过你们吗？”我问。
“嗯。但是从来不让我们碰。”说话时她转过头看我、对我笑，然后她转过头，兴奋又有些沮丧地看着黑白相间的琴键。
“do-”我拉起她的手放在琴键上，然后唱。

高更要我去他家吃饭，那是我第一次见到他的女儿。后来我才发现这是他的伎俩，他想趁着饭前饭后和我讨论一些东西，我想很多话他憋在心里很久了。后来他的女儿慢慢熟悉了我，也不再胆怯害羞，经常在饭桌上唱歌要我评价。她唱起《邮递马车》来像极了美国西部金色头发的小姑娘，能把她的奶奶逗得咯咯直笑。她的奶奶，也就是高更的母亲，一直坐在椅子上看着父女俩，温和安静。
这一家很幸福。我想。
高更的妻子在生下女孩的第二年就走了。他们相恋了七年，最后因为高更付不起奶粉钱而离婚。那个时候高更没日没夜地埋在画里，每天都把自己弄得五颜六色，却没几部作品卖得出去。曾经有一个商人出价三千想买他的一幅画，被他连打带骂给赶走了。自那以后，他的画更是无人问津。
说这事的时候他还是一副义愤填膺的样子：“我宁愿饿死也不要贱卖我的宝贝！”
他不卖他的宝贝已经十几年了。十几年来靠打零工和省吃俭用过活。除了女儿的学费和家庭的生活费，剩下的钱几乎都花在了纸和颜料上。他买不起贵的颜料，也不愿意将就，于是就和老板打赌，当场作画，倒是凭此省了不少钱。
那些画呢？我问他。
哪里是画，他叹气，都是些随手乱涂的垃圾而已。如果不是买不起颜料，我根本不会那样随意地画一个东西出来。
“没有想过把那些画拿出去吗？”我问他。
他摇头。“我已经下定决心，就算生活过不下去，也不要把他们送到那些什么都不懂的人手里。他们根本不了解，他们只会摧残。”
“但是他们有钱啊。”我说，“想想你女儿。”
“我知道我对不起她。”他这样说，但没有半点听从建议的意思。

日子有些改变。每个周末女孩都会过来，我给她弹琴，听她讲学校里的趣事。好久没有这样的感觉。我也有一个和她一般大的女儿，还有她的妈妈，已经很多年没见到了。我从家门里出去，却出奇地发现常青藤的叶子耷拉在那里，叶片干枯，萎缩没有精神。
好几天没浇水了。女孩告诉我，老师说市里会来一个著名的画家，她希望爸爸能去看。
他当然不会去。但是我想去了。画家的名字叫马奈，是我的高中同学。
我从我的花园里走出来，跨上那辆旧自行车。风很大，骑着自行车让我有了一种抗争的感觉——那是很久没有出现过的东西了。因为铃铛掉了，我在车头装了一个微型的扬声器，靠踩动脚蹬发电，按动开关时会有歌声。后来我去林子里录鸟叫，想把录音文件导进去，听点不同的铃声。
马奈还认得我，他很热情，我们在展馆的贵宾室里见了面。
马奈扎着长长的辫子，一副得道高人的表情从门外踱进来。工作人员关门后他的表情瞬间崩碎，眯着一双小眼睛对我笑。这小眼睛我记得，那时候他还是个光头。
“你还记得我？”我笑着问。
“咋不记得了，”马奈挤着眼睛，“那时候咱关系可不浅。”
“哈哈，”我笑出声，“那时候没见你画画啊。”
“上大学开始学的呗，”马奈摆手，“其实我也没什么水平。”
“你现在可是全国知名画家。”我说。
“都是幌子，都是幌子，”马奈一口喝下杯子里的茶，“大众不就是这样嘛。”
“你现在很忙吧？”我问。全国巡回画展，这六个字看着都让我觉得累了。
“忙，”马奈撇撇嘴，“肯定忙，忙死了，”
突然他哭了。
我有点不知所措，马奈胖胖油油的脸上涂满了泪水，倒是让我想到了高更的一幅画。用泪水作颜料，也许是个不错的主意。马奈一边哭一边说，说他很忙，忙到妻子红杏出墙跟别人跑了，忙到过度劳累送进了医院，忙到三十多岁了还没有子女……
我一边安慰一边想象着马奈这些年的生活。坐着飞机全国乱跑？做讲座、开画展？开研讨会、提拔新人？确实挺忙的，我叹气。
直到有人敲门，马奈才迅速抹干眼泪朝我道别。我在展馆里转了几圈，墙上的画干净明亮，漂亮得像照片一样。
夏天来了，常青藤仍旧蔫了的样子，但是其他的小家伙都在争奇斗艳、七嘴八舌地唱着歌。我坐在门前看夕阳，吸着好闻的香味，觉得烟花烂漫、草长莺飞。草儿顺着经脉向上攀爬，绿绿的颜色流进我的血液，世界慢慢开始发光。我紧闭眼睛，有花瓣飞舞摩挲着我的身体，我全身＊，似乎听见种子在体内生根发芽的声音。
至少我们都很快乐。
我做任务别在意

赞

不错

不错

不错，看好你哟

文学源于生活，但又高于生活。

ฅ(⌯͒• ɪ •⌯͒)ฅ❣

人生就是艺术，艺术就是人生

很好，很美的文章

写的好

不错

还不错。

好

加油

好书推荐给大家带来更多精彩

这是因为有人说

厉害

什么是艺术？艺术必须是广大人民喜闻乐见的东西

。。。。。

666

222

。

还行啊

给力

很好

给力

分类:科幻;作者:若冰紫依;书名:暗血紫沙;现票数:75，希望大家多多支持！

鼓掌

写的不好，矫揉造作，这种文章，一大片，没新意，没特点